Enero de hace tres años
En un papel arrugado de la estación decía:
Ahora que te veo escapar con otro, tengo la sonrisa de un pato.
No me estoy riendo, pero una rígida mueca me divide la cara en dos. Un lado dice ‘no te vayas' y el otro grita ‘no vuelvas más’.
Soy como un vidrio roto y barato. Soy otro siendo yo.
Mis manos transpiran reproches que nunca dije, mi boca no quiere ni acordarse de vos. Así de parco, no hago nada. Me quedo parado, inmóvil, dejándote ir en tus inefables excusas por las empedradas vías de tu antojo.
Entonces, en mi decepción por todo, me marcho lejos. Me sumerjo resignadamente en el río de la normalidad y vuelvo descolorido a nadar en la distancia que separa mi cobarde impotencia de la sucia razón por la que ya no estás.
